Ah! Querem uma luz melhor que
a do Sol!
Querem prados mais verdes do que estes!
Querem flores mais belas do que estas
que vejo!
Mas, se acaso me descontentam,
O que quero é um sol mais sol
que o Sol,
O que quero é prados mais prados
que estes prados,
O que quero é flores mais estas flores
que estas flores -
Tudo mais ideal do que é do mesmo modo e da mesma maneira!
Fernando Pessoa/Alberto Caeiro - Ficções do Interlúdio
Estoril
Na juventude, eu não sabia
Qual era o sabor da melancolia.
Gostava de subir aos altos pavilhões
E fazer lá versos muito melancólicos.
Porém agora, tendo-lhe conhecido
O gosto, já não quero
falar mais dela, não,
Digo apenas: " Um dia fresco, que belo Outono."
Xin Qiji (1140-1207) - China - A Escrava Feia
Trad.: Gil de Carvalho
in Rosa do Mundo
Parque das Nações
Vivo na esperança de um gesto
Que hás-de fazer.
Gesto,claro, é maneira de dizer,
Pois o que importa é o resto
Que esse gesto tem de ter.
Tem que ter sinceridade
Sem parecer premeditado;
E tem que ser convincente,
Mas de maneira diferente
Do discurso preparado.
Sem me alargar, não resisto
À tentação de dizer
Que o gesto não é só isto...
Quando tu, em confusão,
Sabendo que estou à espera,
Me mostras que só hesitas
Por não saber começar,
Que tentações de falar !
Porque enfim, como adivinhas,
Esse gesto eu sei qual é,
Mas se o disser, já não é...
Reinaldo Ferreira - Poemas
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Convento dos Capuchos da Serra de Sintra
O Convento dos Capuchos que originalmente se chamou de Convento de Santa Cruz da Serra de Sintra foi obra de D.João de Castro e seu filho D.Álvaro de Castro, no sec. XVI.
Quando visitamos este convento impressiona-nos a extrema pobreza em que viviam os frades Capuchinhos.
O Convento foi construído aproveitando reentrâncias nas rochas graníticas existentes. Movimentamo-nos lá dentro como num labirinto.
As celas dos frades eram exíguas. Para entrarem os frades tinham que se ajoelhar por as portas serem propositadamente baixas, por respeito e reverência a Deus.
Mesmo com sol a rodos , lá dentro há sempre um ar pardacento. As portas e tectos são forradas a cortiça para evitar a humidade.
Nota-se ainda a existência de uma biblioteca, herbário, enfermaria ou o que resta delas. Com a extinção das ordens religiosas em 1834, todo o espaço foi vandalizado.
Os frades viviam com parcos recursos, com ausência total de conforto ou luxos. Mas no meio de tanta austeridade, penitência e desapego aos valores materiais há um pormenor que me intriga. Apesar dos roubos ao longo dos séculos ainda há vestígios de cerâmica chinesa, a Companhia das Índias, em algumas paredes. Ainda se podem ver dois pratos intactos e alguns fragmentos dessa louça incrustada em algumas paredes. Uma nota de cor que me agradou.
Vale a pena a visita. Toda a paisagem até lá chegarmos é um portento de beleza.
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Era uma vez...
Era assim que começavam as histórias que minha mãe me contava. Muitas das que contei às minhas filhas também começavam da mesma maneira.
Não era só ao deitar. Podia ser em qualquer altura em que a nossa imaginação entrava no mundo da fantasia.
Todas nós, mães, lemos as eternas histórias infantis, inventámos outras tantas e quando, mesmo assim, elas nos pediam mais, como no meu caso, eu aproveitava e lia-lhes A Escola do Paraíso do José Rodrigues Miguéis, Serioja de Vera Panova, tantas outras. Eu até lhes li A Cantora Careca de Ionesco, que elas hoje recordam com muito humor.
Mas chega uma altura em que temos mesmo que acabar. E eu tinha duas historinhas que eram como um terminar da sessão.
Uma delas era assm:
- Era uma vez três, dois austríacos e um francês.
O francês como era mais audaz, puxou da espada e ...zás.
Mas não julgues que o matou.
Eu vou contar como ocaso se passou.
Era uma vez três..... e voltava ao princípio.
A outra ainda era mais pequena:
- Era uma vez uma vaquinha chamada vitória. Morreu a vaquinha, acabou-se a história.
E depois de muitos protestos "Oh mãe essa não!" era a hora de fechar a luz e fazer ó ó.
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Era seu colo de neve
tocado daquela graça
do contorno mais breve
onde o infinito se enlaça.
Morta, em sua fronte uma constelação
era presságio do ritual macabro
duma coroação.
O que bebera em sua carne a claridade
que dos deuses escorre para a mais pura taça
partiu com as mãos de tempestade
apressando com ira
e com desgraça
a fatalidade que os ungira.
E só parou quando mudo no espanto
onde o enlevo da morte se adivinha
o fim do mundo ficou esperando
aos pés da mais fanstática rainha.
Natália Correia - Romance de D.Pedro e Dona Inês
Cesário, que conseguiu
Ver claro, ver simples, ver puro,
Ver o mundo nas suas coisas,
Ser um olhar com uma alma por trás, e que vida tão breve!
Criança alfacinha do Universo,
Bendita sejas com tudo quanto está à vista!
Enfeito no meu coração, a Praça da Figueira para ti
E não há recanto que não veja por ti, nos recantos de seus recantos.
Álvaro de Campos/Fernando Pessoa (1888-1935
Poesia
(edição de Teresa Rita Lopes)
in Poemário Assírio & Alvim -2007
