Perto de Arraiolos - Alentejo

 

 

Sim, olhar a paisagem...

Olhá-la como um bicho

Ou como um lago.

Olhá-la neste vago

sentimento

De pasmo e transparência.

Olhá-la na decência

Original,

Com olhos de inocência

E de cristal.

 

 

Miguel Torga - Reflexão

 

 

 

 

 

Por que está "esta gente" tão feliz?

E escrevo "esta gente" como leio em qualquer jornal, em artigos de opinião. Parece que se chegou a um acordo tácito na forma de os descrever.
Porém também se poderiam chamar de Robin Wood, mas ao contrário, invertidos.
Explicando: Robin Wood roubava aos ricos para dar aos pobres.  "Esta gente" rouba aos pobres para dar aos ricos.

E voltamos à questão: Por que está "esta gente" tão alegre, feliz mesmo, a inchar pelas costuras?

Olho à minha volta e só vejo pessoas com queixas amargas. Foram espoliadas nos seus bens mas, principalmente, na sua dignidade e na sua boa-fé.

Conseguir este "grande feito" em que só eles estão felizes e o resto da portugueses, não?
Chega a ser acintoso mostrar tanta felicidade.. Para eles estarem assim, há muita gente na miséria, sem meios de sobrevivência, sem os seus negócios, sem os seus filhos que emigraram.

Portanto, e tal como as hienas que riem, riem de quê?

Ericeira (quando está bom tempo)

 

"Que nada nos defina.

 Que nada nos sujeite.

 Que a liberdade seja a nossa própria substância."

 

Simone de Beauvoir

 

Acho tão natural que não se pense
Que me ponho a rir às vezes, sozinho,
Não sei bem de quê, mas é de qualquer coisa
Que tem que ver com haver gente que pensa...

Que pensará o meu muro da minha sombra?
Pergunto-me às vezes, isto até dar por mim
A perguntar-me coisas...
E então desagrado-me, e incomodo-me
Como se desse por mim com um pé dormente...

Que pensará isto daquilo?
Nada pensa nada.
Terá a terra consciência das pedras e plantas que tem?
Se ela a tiver que tenha...
Que me importa isso a mim?
Se eu pensasse nessas coisas,
Deixaria de ver a Terra,
Para ver só os meus pensamentos...
Entristecia e ficava às escuras,
E assim, sem pensar tenho a Terra e o Céu.


Fernando Pessoa/Alberto Caeiro

...
És frio, Inverno,
e os teus cachos
de neve negra e água
no telhado
perfuram as casas
como agulhas.
Nada te detém.
Começam
os ataques de tosse, saem as crianças
com os sapatos encharcados,
nas camas a febre
é como
a vela de um navio
incendiada,
a cidade dos pobres
navegando para a morte,
a mina
escorregadia,
a batalha do vento.
...

Pablo Neruda - Ode Ao Vento  (excerto)

A Micas, muito aborrecida e cheia de frio, à espera que a chuva passe.

 

 

 

Eusébio não morreu. Passou para a Eternidade.

 

 

Guerra e Paz