O poeta é um guardador

 

guarda a diferença

guarda a indiferença

 

no incerto

guarda a certeza da voz

 

 

Ana Hatherly - O Poeta É um Guardador

 

Não perguntem nada: nós estamos dentro

Do aro de frio, no frio do muro,

Tão longe da feira do Tempo!

Não perguntem nada.

Nós estamos mudos.

 

Puseram açaimes nas ventas do vento,

Ergueram  açudes nas águas do mar...

Não perguntem nada: nós estamos dentro,

Ou fora de tudo.

Não perguntem nada.

 

Tumulto na estrada? O bicho na concha.

Miséria na casa? O farol na montra.

Não perguntem nada, não perguntem nada:

há sempre gládios

a ríspida sombra.

 

Não perguntem nada: as razões são longas.
Não perguntem nada: as razões são tristes.
Não perguntem nada: nós estamos contra.
E talvez perdidos.
E talvez perdidos.


David Mourão-Ferreira  - Litania de Sombra

 

A flor tem linguagem de que a sua semente não fala.

A raiz não parece dar aquele fruto.

Não parece que a flor e a semente sejam da mesma linguagem.

Retirada a linguagem

a semente é igual a flor

a flor igual a fruto

fruto igual a semente

destino igual a devir,

E era o que se pedia: igual.

 

 

Almada Negreiros - Poemas

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 



 

 

Não desesperes, Mãe!

O último triunfo é interdito

Aos heróis que o não são.

Lembra-te do teu grito:

Não passarão!

 

Não passarão!

Só mesmo se parasse o coração

Que te bate no peito.

Só mesmo se pudesse haver sentido

Entre o sangue vertido

E o sonho desfeito.

 

Só mesmo se a raiz bebesse em lodo

De traição e de crime.

Só mesmo se não fosse o mundo todo

Que na tua tragédia se redime.

 

Não passarão!

Arde a seara, mas dum simples grão

Nasce o trigal de novo.

Morrem filhos e filhas da nação,

Não morre um povo!

 

Não passarão!

Seja qual for a fúria da agressão,

As forças que te querem jugular

Não poderão passar

Sobre a dor infinita desse não

Que a terra inteira ouviu

E repetiu:

Não passarão!

 

Miguel Torga - Não Passarão

 

 

 

A trinta e cinco reis custa a pescada;

O triste bacalhau a quatro e meio;

A dezasseis vinténs corre o centeio;

Do verde a trinta reis custa a canada.

 

A sete, e oito tostões custa a carrada

Da torta lenha, que do monte veio;

Vende as sardinhas o galego feio

Cinco ao vintém; e seis pela calada.

 

O cujo regatão vai com excesso,

Revendendo as pequenas iguarias,

Que da pobreza são todo o regresso.

 

Tudo está caro: só em nossos dias,

Graças ao Céu! Temos em bom preço

Os tramoços, o arroz e as Senhorias.

 

 

Paulino António Cabral (Abade de Jazente)

Amarante (1719-1789)

 

 

                                                                                                                                              

 

 

Este senhor Salazar

É feito de sal e azar.

Se um dia chove,

A água dissolve

O sal,

E sob o céu

Fica só o azar, é natural.

 

Oh, c'os diabos!

Parece que já choveu...

 

 

Fernando Pessoa - 29-3-1935

 

 

 

 



 

É preciso saber por que se é triste

é preciso dizer esta tristeza

que nós calamos tantas vezes mas existe

tão inútil em nós tão portuguesa.

 

É preciso dizê-la é preciso despi-la

é preciso matá-la perguntando

porquê esta tristeza como e quando

e porquê tão submissa tão tranquila.

 

Esta tristeza que nos prende em sua teia

esta tristeza aranha esta negra tristeza

que não nos mata nem nos incendeia

 

antes em nós semeia esta vileza

e envenena ao nascer qualquer ideia.

É preciso matar esta tristeza.

 

 

Manuel Alegre - Soneto em Praça da Canção